Un lunes

Hoy es un lunes de esos que a nadie le apetece vivir.
Te levantas, y vas en busca de una respuesta a un proceso de selección para la Expo que no sabes si has pasado.
En la oficina central, no te saben responder y te mandan a una segunda haber si allí son capaces de decirte si hay que esperar o hay que tirar la toalla.

En el segundo sitio no te dicen nada, vamos, que hay que esperar, pero ojo no le digas nada a la secretaria que te dirá que ella no tiene la culpa, que está para coger el teléfono y que nadie en ese momento te puede dar información.

Si a eso le sumamos que sigue habiendo en este país gente capaz de hacer todas las horas del reloj en su puesto de trabajo y que nadie se lo sabe agradecer, si sabemos que otro ha conseguido fiesta cuando tú nunca la pudiste conseguir, a mí se me hierve la sangre sólo de pensar que el mundo se divide en dos clases de tontos.
Los que no hacen nada más que tocarse los pies en su sillón, y los que con tal de quedar bien hacen todo lo que se les pida.

Ahora eso sí, una, que está en el paro, cuando le dicen que hace falta personal en esas empresas donde tienen su currículum, sería capaz de matar a cualquiera.
Y además me daría por comer, pero que casualidad, eso hoy también me lo han prohibido.

Pero que vamos a hacer. No me hagan demasiado caso. Hoy tengo un mal día.

Las apariencias

Me duele aparentar algo que no soy y que no me gustaría ser. Ante los conocidos de segunda fila, te gustaría ser la mejor mujer del mundo, una trabajadora incansable, tener aquellas cosas que no tengo.

Es complejo, que sin tener una, nada en lo que destacar, o nada que destaque por encima de los demás, la gente se crea que soy algo que no soy, que tengo sueños en la cabeza de los que no se despertar.

Hay que ir por la vida midiendo cada palabra que decimos para que nadie entienda lo que no es, callando por no decir tres palabras que no son, pero eso sí, siempre defendiendo que llevas tu vida lo mejor que puedes, sabes o te dejan.

Yo soy como soy y no me avergüenzo de nada. Bueno sí, de una cosa, pero como no depende solo de mí, y me hago mayor para contarla, me la quedo para mí, que dentro de mi cabeza es donde mejor está, aunque a veces contarla a quien te muestra confianza, te quita un peso de encima.

Aparentar lo que no se es, genera envidias, distancias y unos pensamientos erróneos, que nunca deberían existir.

El Prendimiento

"Todavía estaba hablando, cuando llegó Judas, uno de los doce, acompañado de un gran gentío con espadas y palos, enviados por los príncipes de los sacerdotes y ancianos del pueblo. El traidor les había dado esta señal: Aquel a quien yo bese, ése es: prendedlo.
San Mateo 26-28

Y así se dió a ver ayer en las calles de Zaragoza, el Prendimeinto de Jesús, en una procesión de más de tres horas, en donde los instrumentos de la Real Cofradía del Prendimento del Señor y del Dolor de la Madre de Dios, perteneciente a la Orden Escolapia, supieron ponernos los pelos de punta, emocionarnos...

Miles de personas nos agolpamos a la puerta de la iglesia para ver la formación, y aunque algunos no tuvimos la suerte de mantener el sitio, porque siempre hay gente con morro que se pone delante de una, pudimos escuchar que es también importante.

Primero encuentro con El Silencio, a las puertas de Santo Tomás, acto seguido salida de los tres pasos, el prendimiento, el Cristo Prendido y la Dolorosa, y comienzo de la procesión, que fui siguiendo toda la noche, emocionada, tras la larga espera de dos años para ver salir una de las, dicen, procesiones más bonitas de la ciudad.

A las 23,30 horas cierre de los pasos en la iglesia, Salve a la Virgen, sermón de agradecimento, estruendo de tambores, golpe final de bombo y búsqueda emocionada de mi cófrade, que me envuelve en un abrazo, me llora en el hombro y me besa, pues sabía que al final no me perdería su llegada en la noche ventosa de Zaragoza.

Mi paaaaaaaaaaapa

Mi paaaaaapa, es de estos que lo mismo te hace una paella, que un asado, que te retoca una foto en el Photoshop, o te escribe una novelica de muertos.

Es de l0s que defiende los Mac ante todo por muchas cosas, y de los que oyen a Sabina y a Serrat, a Ana Belén y a Alejandro Sanz.

También es de los que pinta, y de los que pelea por su tierra, de los que les gusta viajar, de los que tienen buenos amigos, y por supuesto unos hijos de los que no se puede quejar.

Lo de los hijos lo digo yo porque pa eso formo parte de la "camada" y se que somos de buena educación, de la que él nos ha enseñado.

Mi padre es especial, no hay dos como él, porque el mundo se llenara de sus clones, estoy segura de que todo sería diferente.

Estoy por plantarle una falla, hoy que es día de Cremà, o por ponerle una traca en la terraza, pero creo que el estruendo más fuerte que va a escuchar es mi beso de buenos días.

Mi padre es medio mío, pero de nadie más que de nosotros. Porque no lo dejaba yo escapar a este por nada del mundo.

Una manera de pasar la mañana en Hacienda

Ni mesa, ni silla de pala, ni nada por el estilo.
Estoy sentada en una butaca, como en el cine pero sin palomitas.
La moqueta está llena de bolsos y botellas de agua.

Llevo 300 folios encima de las piernas que están ya cansadas y no me aguantan ni cruzadas, ni apoyadas en el suelo.

Es el tercer día del curso de Hacienda, estamos con las perdidas patrimoniales y nadie entiende casi nada, pero las cosas hay que verlas deprisa para que de tiempo y casi no te dejan ni preguntar.

Cinco horas cada mañana, -menos el rato del café- en cuatro días, para ver toda la Ley Tributaria de Renta.
La Ley te la dan atada con una goma que podemos usar luego para los botes de germinado y vale. Ni una funda ni nada, que eso cuesta perras.

El rotulador "Vileda" no quiere escribir, y menos aun ponerse a hacer cuentas, así que se van rindiendo poco a poco los de los tres colores.

Por si fuera poco, hace calor en la sala, porque 120 personas metidas ahí dentro suben la temperatura ambiental aunque no quieran.

En la calle están haciendo obras y oimos la excavadora, los albañiles y los hierros que caen al suelo. Además hoy, por si fuera poco. tenemos taladro y martillo en el edificio.

En resumen, cuatro días de curso, 20 horas, un examen, 300 personas para 26 puestos anunciados, (serán menos los que cubramos) para un curro temporal en un organismo público.

Como en junio me toque pagar, con mi dinero quiero que compren mesas, bolis nuevos y que arreglen el micrófono que a ratos no funciona.

Porque... eso sí. Hacienda somos todos.

Domingo de Ramos

Virgen de los Dolores (Prendimiento)

Domingo de Ramos, y esta vez era verdad que te vería procesionar por las calles.

Siete de la tarde, colegio Pompiliano, procesión de los dolores de la Virgen. Siete dolores, como siete son los nudos de tu cíngulo blanco.

La procesión sale con retraso, la gente se impacienta, ante la tardanza de oir el ruido de los instrumentos del Prendimiento.

Cuando pasa ante mis ojos son ya las ocho menos cuarto , la Sección infantil, el Piquete, las "lloronas" las hachas, las representaciones... y no la veo entera pues ante mí apareces tú y trago saliva para no llorar en exceso.

La Virgen llega al Calasancio. Segundo dolor, un Padre Nuestro y un gloria, mientras camino hacia Sagasta en busca de la familia que te espera.

Son las ocho y media, cuarto dolor, te detienes y me acerco, me levantas la maza en plan "saludo" no quieres caramelos ni cuentakilómetros que valga, quieres acabar cuanto antes, y aunque sabes que no estaré en el cierre, será ese el momento de descansar.

Se me escapa un beso y unas lágrimas de la emoción irrefrenable que no quiero que veas.
He vuelto a verte, a escucharte. Es Semana Santa para los dos.

Tras una procesión otra, la Entrada, el Pendimiento, el Nazareno, y de pasada la "sevillana" Virgen de la hermandad del Sanedrín llevada por costaleros.


Esta noche, La Dolorosa, o el Calvario, o las Siete Palabras, pero esta vez a tu lado.
Como en los viejos tiempos nos perderemos por las calles de la ciudad para oler a incienso y sentir el estruendo de un bombo al romper, o el sonido de una corneta con su sonido triste.
Para sentir La Pasión, con mayúsculas.

La Pasión

Sabado de Pasión, otra vez, mirando al cielo otra vez, esperando a vestirse ese hábito abotonado hasta el cuello, a cubrirse con un capirote o tercerol la cara hasta el día de la Resurrección.

Son nueve dias de fervor, de sonidos unánimes, tristes y roncos, en los que las 24 cofradías de nuestra ciudad recorrerán las calles aún a la espera de que el sol ,haga acto de presencia y nos deje disfrutar de tan ansiado momento.

Tras un año de ausencia por el agua incesante quiero poder mirarte a través del capirote, quiero volver a escucharte, a emocionarme cuando te pones a mi altura y te detienes.

Así es como te conocí así es como empezó todo y este año no faltaré a la cita si nada lo impide y si hubiera causa de recogida se que llevaré a mi lado a un nazareno que me llena de vida el corazón.

Este año buscaré por las calles a todos cuantos conozco que viven estos días desde dentro, caminando, rezando, mostrando al mundo a nuestro señor Nazareno, atado a una columna, prendido, crucificado...
Porque ellos son los que ponen en marcha la maquinaria y nos emocionan cada año con sus marchas y con cada detalle que rodea a nuestra Semana Santa.

Un@ mism@

Eso es lo más valioso que tenemos todos.
Es casi lo único que tenemos, es lo que nos enseña a querernos y nos sube la autoestima, y nos hace ser mejores, diferentes.

Trabajar para uno mismo es algo satisfactorio, porque te enriquece te llena de datos, te hace saber, aunque a veces saber para los demás es un crimen imperfecto.

Saber para los demás, o más que los demás es un generador de envidias aunque lo hagas con buena intención.

Uno mismo tiene que saber ser feliz con lo mucho o lo poco que tiene, aprovechar cada momento de la vida y no buscarle porqués a las cosas que le pasan, aunque a veces esto sea inevitable.

Si uno mismo no se siente satisfecho con las cosas, o espera un reconocimiento social, no será nunca todo lo feliz que quisiera, exigir al mundo lo que para tí quisieras no te lleva a ninguna parte.

Por eso un@ mism@ debe mirarse por dentro, pensar que nada o nadie los puede superar y olvidarse de los demás porque aunque están ahí, nunca te ayudan a ser tú mismo.

Como alguien dijo alguna vez, lo importante de la vida es quererse uno mismo, quererte tú mucho y cultivar el alma y el cuerpo de uno mismo.

El dia de la mujer trabadora

Hoy el el día de todas las mujeres que trabajan, incluso de las que trabajan "sólo" en su casa esclavas de una escoba y una fregona.

Es el día después de un atentado, día de lutos y flores en los pueblos vascos dia para reflexionar todos, los políticos para saber resolver estos temas, y los ciudadanos para saber quien es el político que nos maneja.

Todos debemos reflexionar sobre las cosas que nos rodean, sobre porque la mujer está peor valorada que un hombre en el mismo puesto, sobre el acoso laboral, sobre la violencia machista, sobre todas las mujeres que llevan su casa, cuidan a sus hijos y maridos, lavan al perro, hacen las compras y llevan las cuentas y además trabajan fuera de su casa bien por necesidad, bien para tener una libertad.

Será un día para alzar nuestras voces, mujeres, para intentar mejorar y cambiar las cosas, pero ante todo y sobretodo para reflexionar como decía antes.

Porque siempre hay actos que pueden empañar los días de fiesta.

A continuación añado un texto de Saramago sobre la mujer, que me parece adecuado para un día como este.

YO ESCRIBO

«Yo escribo, Pilar escribe, traduce, habla en la radio, cuida del marido, cuida la casa, cuida
de los perros, hace la compra, hace la comida, se encarga de la ropa, despacha la
correspondencia, dialoga con el mundo, organiza el empleo del tiempo, acoge a los
amigos que vienen a vernos, y escribe, y traduce, y habla en la radio, y cuida del marido,
y de la casa, y de los perros, y sale a hacer las compras, y vuelve para hacer la comida,
y escribe, y traduce, y habla en la radio, y se encarga de la ropa, y acoge a los amigos, y
sigue incansable, dialogando con el mundo, y dice “Estoy cansada”, y luego dice
“Pero no importa”. Yo escribo.»

JOSÉ SARAMAGO

El tiro en la nuca

Este pueblo, rodeado de valles con ovejas, ha sido el escenario de la última barbarie de unos asesinos es un pueblo cuna de bandas terroristas, y en algunos de sus bares cuelgan las caras de sus vecinos crueles.

Es un sinsentido que en vísperas de una jornada de reflexión un concejal socialista sea tiroteado en Mondragón, y delante de su mujer y su hija, muera a consecuencia de cuatro disparos.

Creo que no es momento para callarse ni para abstenerse en las urnas. Es el momento de dejar las cosas claras, dejar constancia de que esos "señores" no van a conseguir sus objetivos.

Tienen o tenían ganas de dar la nota en vísperas del cierre de campaña, se dijo algo de panfletos, de noticias en su prensa escrita. Pero nadie esperaba el tiro en la nuca.

Triste, muy triste tener que hablar en este final de campaña de una muerte, pues este tema tan debatido en los cara a cara tan reprochado de unos a otros, es una lacra que nos salpica a todos.

Es tristemente una realidad, que se merecía un fragmento aunque sea de manera inesperada.

Si en tu corazon nace la ilusión

de sentirte vivo
dentro de un mundo mejor...
En tu mano está
somos muchos más
los que caminamos
y buscamos juntos la paz.

Tu decides

El de gaficas pa mí

Hace 34 años vuestras vidas cambiaron, sin casi esperarlo, porque estas cosas del amor se intuyen.
Erais unos jovenzanos de esos acostumbrados a ir al cine a ver las películas en blanco y negro de la época, con su censura, su no-do, eran años de dictadura todavía aunque ésta ya llegaba a su fin.

Hoy hace 34 años que vuestras correspondientes cuadrillas de amigos se juntaron en un cine, que ya no se si existe, y pasó lo que pasa ahora en los grupos de adolescentes de ahora: Oye, tú que ese tio me gusta, que si mira que mono es, que si huele divino, que si me guat su camisa de cuadros, y yo que me se cuantas cosas. Porque una ya está cogida.

Mi madre fue más directa y antes de que se lo quitarán ya dejó claro a sus amigas que el tio de gaficas era pa ella, y pa ella fue. Claro está, porque el de gaficas también quiso.

Lucharon contra viento y marea, se escribían se veían a escondidas, pelearon hasta dejarse las uñas por el amor que se tenían y se tienen.

Y así han pasado los años, desde la cocina de carbón a la vitrocerámica, desde La Purísima al Tomás Alvira, desde Cambrils a Praga pasando por París, desde la soledad y libertad a cargar con dos enanos que ahora ya tienen años de levantar el vuelo aunque se apotronen en casa.

Son la muestra del amor, tienen los trucos en la manga, y saben más de la vida y del aguante que de otras cosas.

En los tiempos que corren con esos géneros criminales no está de más mirarse en parejas como mis padres que se quieren como entonces, o mas.